lunes, 18 de mayo de 2009

Ayer Fallecio el mayor exponente de la Poesia Oriental...no puedo decir que me haya criado leyendolo...es mas, sus obras me llegaron de adolescente...y me marco...la muerte no lo hace mas grande...pero si mas incalcanzable...este es mi humilde homenaje a Mario Benedetti (Q.E.P.D)


Nacido en la tierra del zorzal
El mas gran exiliado
Guerrillero de verso y prosa
Que la patria haya criado


En busca de su verdad
Encontró el brillo tan buscado
Iluminado por su mas dulce Luz
El tesoro mas anhelado


Escribió verdades silenciosas
Y escondió mas aun en ellas
Para aquel que siga su camino
Y pueda encontrar su huellas


No hay profeta en su tierra
Ni mejor escritor que el fallecido
Fue el Blanes de las letras
El Artigas con la lírica bendecido

8 comentarios:

Alessis dijo...

Q.E.P.D.

Luna dijo...

se nos fue un grande...
se nos fue..

MAR dijo...

+ lo lamento...pero el queda por siempre en nuestro corazón.
Cariños para ti.
mar

A moonclad reflection dijo...

Si, Ale...ojala asi sea.
-.-.-.-.--.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Hola, Luna.

Mira que era Benedetti, no el ¨che copete¨XD, gracias por pasar gracias

.--.-.-.-.-.--.-.-.-.-.-.-.--.-.-.-.

Hola, Mar.
Sus alabras son tan eternas como nuestra memoria...besos

Rafu dijo...

El Artigas de la poesía.
Me parece genial, y me gusta la analogía, ahora que estuve leyendo algo de Artigas en otro ensayo de un compatriota tuyo, Galeano.

He aquí un fragmento de un poema Benedittiano, como para elevar los ánimos:

"(...) Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos (...)

(De chau número tres, seguro te lo sabes).

Réckiem dijo...

Siempre estará en nuestras almas, al menos...

peyote dijo...

En verdad un gran dolor, por un grande; viejo amigo.

Saludos.

___[Punto Aparte]___________
Un día compaginas todas las palabras de tu reverencia;
¿a dónde?; inquiere una sombra,
señalas una estrella, pensando en una rosa.
La campana se burla, no hay cabida para tanta arrogancia.

– ¿Doblaste los bolsillos,
ajustando cada tornillo, cuatro e incluso otros brillos?

“Yo no quiero ser un árbol, sino su significado”
Orhan Pamuk.

[Siguiendo el caos producido por las de una mariposa]

Es difícil empezar, no es fácil seguir. Es un asunto de arte menospreciar y apreciar, reducir y conducir, luego aparentar vivir. Otro momento menos; ¿dónde apuntamos lo real, lo verdadero, el significado puro?; la verdad, no es un invento, no es un mito, es un paso bien recibido por la vida. Restringiendo la comedía, carcomida debajo de las venas.

Mariposa: Las veredas, con tragedia, sin ella, no importan, no importan, las palabras se pierden en la inmensidad del universo. No importan.

[… al grano]

Hace algún tiempo.- Una madrugada de Febrero desperté con un dolor irascible, iracundo y diría más: macanudo dolor; llegué a pensar en todo menos en soportarlo, tomando el morral, las vestimentas, los lentes, la chaqueta y mi buena madre. Luego de las pantomimas burócratas bien prestadas de nuestra Bolivianidad, finalmente en una clínica, recordé una pequeña dolencia que llevaba tiempo creciendo (¡La estupidez, la estupidez!); un tumor en el testículo derecho. Operado de emergencia. Bueno, un cáncer, no tan grave, ni modo Quimioterapia. 4 sesiones. Nada del otro mundo.

La verdad, tener menuda enfermedad, no era un asunto de pastillas y bueno, seguir. Quiero decir, que durante estos meses asumí una especie de “limpia” interna, despojarme del mal; el cáncer al parecer es una enfermedad muy íntima, lo es, sin duda.

[Aja… ¿y?]


El día 14 de Junio era la última etapa de este feo trance.
En fin. Siempre esperé que los días en el calendario, señalando días geniales; este año, embargado en muchos planes que resultaron en el drenaje. Sin embargo, necesitaba curar mi alma de dolor, de angustias, de falsas esperanzas, de misterios, de silencios, en fin… hacer algo dejarme asombrar; ¿no son las lagrimas, la mejor limpieza?. Quise ser cineasta, durante 11 años a sido mi meta. Empezar de nuevo, que importa, muerte, muerte a la opera prima. Hic. ¿Matarla?; si matemos al ego, asesinemos a ese cretino. Cojamos el teléfono, llamemos a los medios: “Hola, el 4 de Junio era cumpleaños, de Angelina Jolie, pienso regalarle 3 gatitos, ya que ella perdió su serpiente”. Burlas, humillación, muerte al ego; lagrimas puras, sanar. Cogí un taxi, los tres lindos gatitos, nacidos en esa cosa nostra de simbolismos un 19/4/09. Llegamos a la embajada Americana, uno de ellos saltó, se metió corriendo al tremendo Búnker. Lo sacaron con escolta.
¡Genialidad felina!; lagrimas, heridas cicatrizadas. Parte del ritual era publicar el post preparado en el Internet en frente de la embajada; dónde asesiné mi primer blog.

Luego, los gatos, yo; caminamos en las cenizas de un mundo extraño.

[Invitación]

Los textos de esta cura, limpia; están repartidos en dos blogs: la primera parte.- “4 vidas”. Y la segunda parte en el “viaje por la colgadera”; no son nada del otro mundo, pero son el vestigio de un día extraño. Perdona tanta cosa, no obstante; es algo que sólo se puede compartir con otro bloguer.

Agur.

MAR dijo...

TANTO TIEMPO.
¿COMO ESTAS?
DEJO BESOS PARA TI.
MAR